八 谋杀

    戴蒙没有问他是谁，直身与他并肩，这个穿西装的男人扔给他一个头盔，自己摘了眼镜也戴上头盔和护目镜，居然是开着重机车带他在城中村狭窄逼仄的道路里穿行，很有一点横冲直撞不可一世的桀骜味道。

    这一片的监控覆盖率很低，而且很多探头都是老旧损坏的设施，戴蒙刻意避开，男人对警方来说是生面孔，留下的信息越少对戴蒙就可能越有利。

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    戴蒙给他指路，绕到了某条公路侧面的巷子里，果不其然对面马路边上停着辆警车，男人轰动油门捏离合器换挡，箭一样弹出。可怜的老捷达慢了半拍，只吃到机车尾气。

    飙上公路后一连几个红灯闯过，男人找了个地方停下车，带着他进了个类似会所的地方的后门，叫他等着，差不多半个小时后，男人开车过来降下车窗冲他昂下巴：“上来。”

    戴蒙一坐进副驾驶就和顶上悬挂下来的毛泽东同志的相片面面相觑，这个内饰风格一看就是中年人：“借的车？”

    “租车公司租的。”

    “找得到你身份信息。”戴蒙说。

    “谁还没几套假证？”

    15年假证交易还是很猖狂，身份证真的一百，假的八十，有人驾驶证用了六年才查出来：假的。

    戴蒙浑身湿漉漉的，水贴着皮肤洇开，冷得难受，他双手轻轻搓脸：“去哪？”

    “我的别墅。”

    “要多久？”

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    “很快。”

    戴蒙不说话了，连呼吸都放缓，靠在比墙软不了多少的坐垫上觉得背疼。

    “唔。”男人从西装外套的贴紧左胸的口袋抽出口香糖，不紧不慢地咀嚼，留兰香的味道与薄荷相似却更加甜香，雨刷在前